回复 凌云享耳 其实我们是普通人，写不写有什么关系，写也是为了自己快乐，不写也不过是为了自己快乐，真的 ...
知母 发表于 2011-4-28 16:39
有时候会习惯说到天气。
说到天气的时候，我习惯扭头看看窗外。总有高楼挡住了我的视线，总有厚厚的云层布满天空。
这是我所在的城市，这是这个城市习以为常的灰。
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买了一本《成都老街》，想骑着自行车穿街走巷，像所有年轻的岁月那样，牛仔裤，运动鞋，风吹起长发。
我喜欢故事里的事，喜欢故事里的背景，透过时光，沉淀在故事里，总有一种恍惚唏嘘的感觉。
老街都是有故事的，时间地点人物事件，斗转星移，发生遗忘消失。
一切都在改变。
但也有些永远不变的东西，那是人类共同的情感和命运，在重复在传承在感伤在意犹未尽，在没有开始没有结束。
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在所有历史结局已经写定，无法假设虚构的故事里，唯一可以虚构的是不同的细节。
比如某一条老街路边的黄角树，拐角处支起的哪一扇窗户，有哪一次的雨水落进了谁家的天井，小贩走街串巷吆喝的叫卖声，人力车在某一天撞上了路边的栅栏，苗圃里开满了这个季节的杜鹃花，院子里晾晒的衣服有阳光的味道，深夜里巷弄传来轻轻的脚步声----
曾幻想着是某个街边商铺的小伙计，卖着唐朝的烧酒，或者清代的桂花糕，或者是现代的冰淇淋，生意不那么兴隆，日子平淡如水，然后用午后无聊的眼光打量这个无聊的世界。
看眼前飘过的人影和花花绿绿的衣裳，看黄角树的影子从一个位置转到另一个位置，看菜市场摊子上的草莓还带着湿漉漉的新鲜，看两只黄狗和黑狗追着闹着跑过。也许还有一只蚊子刚被打死，猩红的血留在在雪白的胳膊上-----
那年那月，哪年哪月？
这些细节可以发生在唐朝，可以发生在宋朝，也可以发生在我们的眼皮下，时光于是穿越到我们的想象里，梦里有那么亲密的似曾相识。
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近日闲书看了不少，各有各的写法，各有各的道理，只是能感动自己的书，好像不多。
也许正好对应着生命的本质，琐碎平庸无趣。
看过的书写过的字，都像是在水中行走，又消失在水中。
一段时间的理想是做个图书管理员，像博尔赫斯那样，但不必饱览群书，只为自在快乐。世界是书里的世界，梦想是书里的遨游，阅读，独处，安静，一杯清茶，两本闲书，偶尔抬头，望望天。
突然为书里的一个故事打动，一个人喜笑颜开，一个人无言流泪，在一个细雨霏霏的春日，或在一个胡思乱想的午后，那一刻，花坛里，一只蝴蝶正停在一朵蔷薇花上，有斑斓的翅膀，这是我们共同的世界，彼此也不明白更多。
故事里的事，说是就是，不是也是，你相信了就是，谁又真的明白？
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历史沧桑走过，世界波澜壮阔。
普普通通小人物的命运，像偶尔经过这个世界的一声叹息，很快就没了影。
所有的人生都是经过，所有的人都很可爱，像一朵花，努力绽放了一回，虽然没人真的在意。
听他们说，喜欢钱的，对生活充满了向往；喜欢权位的，对人生规划得一丝不苟；容易发脾气的人，说明他还执着于自己的信念。有信念是件多好的事情啊？有爱好，表示这人还热爱着并珍惜着自己的生命。
听他们说，所以，我喜欢看别人发火，发怒，发威风，千万别在我面前装得云淡风轻。那很无聊。
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突然心慌。
其实我也吃地沟油，喝毒牛奶，买瘦肉精喂的猪肉，我也为房价郁闷，为感情头晕，为孩子升学焦头烂额，我不过是假装云淡风轻。
突然觉得自己是一个很无聊的人，一直都是。
书渐渐地看得多了，渐渐地懂得，渐渐地包容，也渐渐地越发不那么明白。
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还是说说天气吧，今天，晴转多云。
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知母 发表于 2011-4-28 16:39
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知母 发表于 2011-4-28 16:39
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