诗人之死
诗人坐在火炉前,翻阅
一生的诗稿,他想挑出十首
留给儿子做永恒的留念
这一叠粉色诗笺,
有一半是写给其他女人的情诗
它带来欢乐也随即像肥皂泡破灭
诗人把它丢进火炉毫不犹豫
另一半是写给妻子的,诗人泪水涟涟
“你的母亲她一辈子痛恨诗歌,
她觉得文字比一碗粥肤浅”
于是,这一半也被火苗吞没
这些蓝色的诗笺,是写给朋友和兄弟
“我们有酒来欢乐,用诗歌颂欢乐
但终究没改变什么,
没改变距离和深处的自私”
火苗旺了一下,这些诗闪耀后彻底消失
这一沓灰色的诗歌,是诗人写给自己的
“没人的时候,我写诗给自己
一切都是虚幻,只有孤独和忧伤是永远的
这些你没必要懂,甚至你最好永远不懂”
手颤抖着,把它投进火里,
像投进了自己的灵魂
诗人手里只剩下一支铅笔,诗人眼睛一亮
只有笔或许有无限可能
诗人写了此生的最后一节诗歌
“你看这支笔,写了那么多无用的东西
我没有力气了
你帮我把它折断”
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